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Assim que se passem 100 anos...
16 de abril de 2012
Bruto
Palavra cortada
Em boca cerrada
Atinge feito navalha
Lágrimas vertidas
Mancham todo o tapete.
Se pocurar,
Por entre os cacos,
já parti, em choro seco.
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Fruto Egocêntrico
Bem-vindos ao meu humilde, porém, suntuoso universo. Meu segredo.
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